Высоко-высоко в горах жил молодой красивый джигит. Каждое утро он седлал своего верного мустанга и объезжал родной аул, насвистывая мелодии и ритмы зарубежной эстрады и мечтая о том, как через 999 лет станет седобородым аксакалом и его с почетом проводят на заслуженный отдых.
Но вот однажды получил он по голубиной почте письмо, в котором высокохудожественной арабской вязью было написано о том, что в стране начинается пенсионная реформа и что теперь каждый уважающий себя батыр должен выбрать управляющую компанию, если не хочет лопухнутьея и на закате своей героической жизни остаться с нищенской пенсией. Ничего не понял джигит. Выпил для прояснения рассудка 999 бокалов кахетинского вина и крепко задумался. А на другой день включил свой верный телевизор и снова услышал жуткие, как Дарьяльское ущелье, и невразумительные, как заросли саксаула, слова про пенсионную реформу и управляющие компании.
Все знал джигит: как стричь тонкорунных овец, как играть на дутаре, как слагать рубаи для любимых женщин. Но как выбирать управляющую компанию — не знал. И понял он тогда, что рушатся его светлые мечты о безоблачной старосги. И взобрался на крышу Пенсионного фонда и вонзил себе в грудь свой верный кинжал, и упал на дно самой глубокой пропасти. И рыдали по нему все его 999 возлюбленных.
Так выпьем за то, чтобы хорошо жилось государству, изобретающему такие замечательные реформы!
Комментариев нет:
Отправить комментарий